un poema entre els estels i la terra

Mentre corria aquest matí trepitjava les fulles, i he pensat que el seu codi genètic és pràcticament el mateix que el del meu cos. I rere el cos hi havia els rajos solars impactant-me, i l'ombra que anava al davant i al darrere a mesura que avançava el meu trot. Veia un poema agafant-ho tot, i disculpeu-me si ara no puc donar-li forma. No tota la poesia ha de quedar escrita. L'escoltava en les notes de Memòries d'Àfrica que es ficaven a dins de les meves orelles i la percebia en els forts batecs i l'oxigen sortint acompassat dels meus pulmons. Igual que les nostres converses de diari. Estan fetes del mateix que les fulles i el Sol brillant sobre el meu cap, sobre les cases i els supermercats, el bullici que vull fer silenci. Tot és el mateix. Pensava en això mentre corria, i en la poca gent que realment s'atura a pensar en coses com aquesta. Molts corren i trepitgen fulles. A l'estiu em passa el mateix quan miro els estels de la nit estirada a l'hamaca. Són els millors poemes, els que et cauen del cel i et fan un ai a l'estómac mentre respires sense adonar-te'n.

un mapamundi i la història dels ute

Vaig mirar el mapamundi penjat a l'habitació del fons del pis. Els ulls em van marxar cap a les muntanyes nevades de Colorado i vaig veure les roderes del cotxe d'una ute tornant a la reserva. Va ser un instant només. Un moment en què vaig posar-me música techno per desetressar-me ballant. D'allò farà sis anys. Vaig tornar la mirada a l'oceà Atlàntic i vaig tancar els ulls deixant-me endur pels batecs del meu cor al ritme de la bateria. TUM, TUM. TUM, TUM. Van aparèixer les pintures blaves i blanques que encara feien servir als rituals indígenes per pintar-se la cara, però ja no hi havia rastre de les cabelleres llargues dels homes. Ni dels abrics fets amb pell de llúdriga. L'endemà els nens petits anirien a l'escola dins del 4X4 de la seva mare, que passaria els codis de barres dels productes empaquetats per la caixa del supermercat de la reserva. El pare havia mort alcoholitzat l'any anterior i rebrien una petita ajuda de l'estat federal. Vaig esborrar el tema sota la suor de la samarreta i sobre el nom antic d'Aspen. TUM. TUM. TUM. El que més em crida l'atenció dels mapes és poder tocar amb les mans el seu present. El seu present que mai és el meu present, em costa imaginar-me històries a Burkina Faso o l'Afganistan. Vaig deixar estar el meu relat imaginari dels indis americans perquè m'hauria perdut en una realitat que desconec. L'exotisme és explicar de manera autèntica allò que tinc a tocar. Això sí, segueixo ballant -menys- i mirant el mapamundi de tant en tant. M'ajuda a situar-me en la perifèria del globus i en el centre d'enlloc. I sempre hi descobreixo noms de noves illes de llocs remots. Qui hi viurà i com?